Hesperidae

“Ante este tipo de hechos puntuales lo mejor es conjugar la palabra tolerancia, y por ello no soy partidario de prohibirlo ni regularlo. Igual que no creo que sea conveniente limitar expresiones públicas de la religión católica no creo que haya que hacerlo con las de otras religiones.”

Quien así se expresa es Kaspar el Ponderado, al respecto del burka. No de que admirar más, si su mendacidad o su estulticia. Tengo dudas. Es extraño que un individuo que se siente tan a gusto diciendo a los demás lo que deben hacer, pensar y sentir tenga tal prurito de imparcialidad en este asunto. El tipo no para en mientes cuando de terminar con símbolos religiosos públicos se trata, y de los privados ya hablaremos. Pero en este caso se derrama en un orgasmo de tolerancia, buenrollismo y paz y amor, colega. Kaspar, Kaspar, se me ocurre…¿y si en tus frías noches sueñas con alguien sumiso y callado envuelto en un ropón, del que tú la vas despojando despacio ahora, enérgico más tarde, sin rostro, sólo agujeros de los que disponer a voluntad…?
Pero dejo la mejor frase para el final:

“No me molesta el hiyab ni la toca de la monja”

Kaspar, debes esforzarte por separar churras y merinas, tocino y velocidad, culo y témporas. Sé que tu ideología, ese parásito que te enflaquece, no ayuda en la labor. Pero te explico: una monja es una mujer que ha adoptado libremente determinadas servidumbres de carácter religioso a las que dedica su vida. Es una renunciante, con severas restricciones autoimpuestas, y su atavío es una manifestación simbólica de su estado. Una mujer con hiyab no tiene nada que ver: es una mujer del mundo, como miles de ellas con las que te cruzas y que portan crucifijos o medallas. Sus símbolos religiosos no son anuncio de un estatus especial con respecto a los demás, sino expresión de sus creencias.
Sé que te resultara difícil de comprender, pero haz un esfuerzo, hombre. Si te empeñas en ampliar tu universo más allá de las tres ideas que te encarcelan encontrarás una realidad llena de color. Anímate.

De todas las abundantes entelequias marxistas, ninguna ha superado la prueba, baladí, de confrontarse con la realidad. Una vez fuera del limbo, las teorías se estrellan una y otra vez contra el inamovible juez de cómo nos conducimos, qué deseamos y a qué aspiramos. Pero, curiosamente, hay unos seres en el mundo sovietizados desde hace millones de años.
Las abejas sí han logrado alcanzar ese previo al fin de la Historia que Don Carlos nos vaticinaba. Su dictadura del proletariado es permanente, contumaz, perfecta. Todo el poder de una colmena reside en sus obreras, que hacen, deshacen, quitan, ponen y deciden. La reina, a pesar de las apariencias, no pasa de ser un peón reproductivo estrictamente funcional. Cierto que, como toda nomenklatura, tiene privilegios: un polvete una vez en su vida y una longevidad que a sus apparatchik les debe parecer histórica. Pero carece de todo “poder de decisión”: nace cuando la fabrican, tiene un corto día de bodas en el mejor de los casos y es liquidada sin contemplaciones cuando no da más de sí. En el interín es adulada, protegida y confortada. Pero de esos huevos saldrán en su inmensa mayor parte nuevos proletarios de la colmena unidos que no harán sino perpetuar su dimensión de factoría artrópoda, y que serán los que determinen cuando le ha llegado su hora y hace falta otra virgen. La operación no requiere mucho: a una larva se la da de comer jalea real en lugar del menú habitual en los comedores infantiles (papilla de polen y néctar), se la construye una celda de cinco estrellas de extrañas evocaciones peneanas (¿simbolismo apícola?) et voilá. Es divertido pensar que es precisamente una operación de individuación la que produce una miembra de la sociedad fértil, acomodada e incomparablemente más longeva (de tres a cuatro años, frente a las tres semanas que viven las masas proletarias).
También han conseguido solventar otro de los mandamientos de la Ley de Marx y han terminado con cualquier tipo de división del trabajo. Los austriacos llorarían desesperanzados y se cubrirían de cenizas: el sueño de todo socialista, desde los falansterios a Vázquez Montalbán. Las proletarias trabajan a lo largo de su vida en todas y cada una de las tareas de la democracia popular. Hoy son una cosa y mañana pasan a ser otra. Desconozco si tienen Comité Central o Primer Viceprimer Ministro del Viceministerio del Ministerio Primero, pero lo llevan a rajatabla.
¿Y los zánganos? Pues muy sencillo: son los intelectuales comprometidos. Holgando de continuo, incapaces de alimentarse sin subvención, toda su vida consiste en una tensa espera para conseguir el favor de La Dama. Una vez ésta queda satisfecha son acusados de parásitos burgueses revisionistas y expulsados sin contemplaciones al gulag exterior, lo que para unos inútiles (excepto el esperma) incapaces de comer por sí mismos, que necesitan que las obreras les pongan la comida en la boca, significa la muerte.
Puede que el de Tréveris -negra puerta para una ciudad de negra historia: allí nació él y fue decapitado Prisciliano- escribiera sus copiosas páginas pensando en el colmenar, como monografía entomológica. Algún amigo suyo pasado de schnapps atisbó párrafos sueltos, y penso que se referían a los humanos. Con el éxito Don Carlos no se atrevió a enmendarle la plana, y luego ya vino la Revolución de Octubre y medio planeta convertido en colmena, pero esa historia ya la conocéis.

Disfruto de Quevedo como de pocas otras cosas. Me parece el número uno de las letras, no sólo españolas, sino también quizá mundiales, por encima de Cervantes. Más enjundioso, más complejo. Borges, gigante como él, también gustó del talento de Don Francisco, y sintió devoción por el que le parecía uno de los mayores literatos de todos los tiempos.
Hoy leía un soneto que me ha hecho sonreir pensando en los tiempos presentes:

“Exhortación a la Majestad del Rey Nuestro Señor Felipe IV para el castigo de los Rebeldes”

“Escondido debajo de tu armada,
gime el Ponto, la vela llama al viento,
y a las Lunas de Tracia con sangriento
eclipse ya rubrica tu jornada.

En las venas Sajónicas tu Espada
el acero calienta, y macilento
te atiende el Belga, habitador violento
de poca tierra, al Mar y a tí robada.

Pues tus vasallos son el Etna ardiente,
y todos los incendios que a Vulcano
hacen el Metal rígido obediente,

arma de rayos la invencible mano:
caiga roto y deshecho el insolente
Belga, el Francés, el Sueco y el Germano.

“Hoy en día no está de moda la poesía encomiástica, ni la nacionalista -(según cual, añadiría yo)- y aún menos la que expresa la intransigencia religiosa en unión con el poder militar. Reproducimos este soneto no porque concuerde con nuestras ideas, sino precisamente porque discrepa; y también, claro está, porque este tipo de poesía formaba parte íntegra de la obra de Quevedo, y expresaba cierta vena de su ideología (pero no la única).
Además, sirve de muestra de lo que se esperaba de un poeta en la España de los Felipes (al confeccionar su edición de la poesía de Quevedo, González de Salas colocó en primer lugar dos sonetos escritos en alabanza de una estatua del Rey, en una sección titulada “Poesías Heroicas”). Es decir, que se esperaba la lisonja, y en términos hiperbólicos. Por ejemplo, en la España de Felipe III no hemos de entender literalmente una propuesta de castigo militar en escala multinacional.”

Hombre, no deja de ser un forma zapatérica de ver las cosas. Con los turcos -”las Lunas de Tracia”- jodiendo a toda máquina, Francia en su línea, los demás a saco con la Flota de las Indias y España luchando sola en todos estos frentes mas el de los Países Bajos (“…el Belga, habitador violento de poca tierra, al Mar y a tí robada”, je, je, puro vitriolo), decir que “no hemos de entender literalmente una propuesta de castigo militar en escala multinacional” parece simple doping de bonitas emociones.
En un mundo donde se combatía de sudor a sudor, donde la muerte, el honor y la gloria rondaban cerca de todos y se daban la mano estrechamente unidos, no caben las consideraciones de buenismo que nos arrasan en nuestros días. Quizá una de las palabras claves es “insolencia”. Ya se usa poco. Pero no por que no exista: hoy la insolencia es una plaga, pero está estrictamente prohibido nombrarla. Insolentes. Sólo es necesario volver la mirada hacia la izquierda y hacia sus protegidos y comprendidos, que lo son hasta el extremo. En aquellos tiempos un hombre de honor o un gobernante de honor jamás lo hubieran permitido.
Leo el soneto y me acuerdo de Zapatero. ¿Qué habría hecho ante los turcos? ¿Cómo habría defendido el Imperio?. Pienso en Alonso, el menestro de…bueno, defensa (con minúsculas): ¿que pensaría de una flota con estandartes rojos y amarillos, o con las armas de los Austrias?. Pienso en todos ellos, tan dulces, tan borreguitos de Norit, tan mimosines. ¿Cómo reaccionarían ante una agresión?
Tiempos.

Tal día como hace más o menos un mes veo una oferta de Orange, que es mi ISP de hace tiempo como Wanadoo, de seis megas por lo mismo que yo estaba pagando (tenía uno). Me decido, les llamo, y nada, todo muy bien: me comunican que es inmediato y que en unas horas se verificará mi cambio de velocidad. Dejo la máquina, la apago y cuando, unas horas más tarde, la vuelvo a encender, la luz de sincronización ADSL del router no se enciende. Miro, remiro, pero en mi máquina las conexiones y configuraciones están bien, pero no hay sincronización. Les llamo. El servicio técnico me hace preguntas: algunos saben, otros te dicen cosas delirantes (“Vaya usted a Panel de Control y haga clic en Conexiones de Red…”). Y pasa una semana. Continuas llamadas al 902 212 222, de pago. Ellos no se ponen en contacto conmigo en ningún momento. Me cuentan que tengo un problema en la centralita, pero que necesitan a los técnicos de Telefónica para acceder, y que hasta que ellos no digan…Pasa otra semana y estoy harto. Mi mujer me dice que me de de baja de inmediato. Desde luego es lo más adecuado, pero aguanto porque cualquier alta con otro operador me va a tardar otros diez o quince días hasta que envíen todo y la hagan operativa.
A las dos o tres semanas mi teléfono marca de memoria el número de marras. Tras la enésima contestación “los técnicos necesitan hacer algunas verificaciones en la centralita” les digo que me pasen con el departamento de bajas. A lo largo de todo este periodo todo el contacto que mantienen conmigo consiste en un SMS que me envían el día que pido la baja…diciendo que “los técnicos están en ello”.
En apenas una semana los de ya.com me mandan todo. Línea nueva, nuevo ISP, nuevo router. Pero claro, no sin suspense: las especificaciones de mi conexión que me envían en la carta de bienvenida son incorrectas, sigo sin conexión y me va a dar un pasmo. Nuevas llamadas, ahora a otro número que me temo mi teléfono deberá aprenderse de memoria. Por fin se arregla todo y aquí estoy.
Lo cierto es que jamás me habría imaginado lo largo que resulta un mes desconectado, y la sensación de “lo que me estoy perdiendo”.
Sí, ya sé que me podría haber ido a un cibercafé, o a otra máquina. Pero excepto en una urgencia no me encuentro cómodo sin mi mesa, mis papeles… Ya se sabe: messy desktop, ordered mind.

En números redondos, un año por víctima. Nuestras leyes penales de diseño personal Belloch et al. consideran que cuando uno despoja de la vida a veinticinco personas salda su deuda con una primavera, un verano, un otoño y un invierno por víctima.
Un año pasa rápido. Nadie sabemos, desde luego, que nos ocurrirá en el transcurso, ni si seguiremos vivos y sanos. Pero es un periodo lo suficientemente corto, lo suficientemente previsible como para pensar dónde iremos en verano, cómo celebraremos la Navidad, qué tiempo hará en Semana Santa. Luego llega Nochevieja, volvemos la cara y comprobamos que, como el anterior, y el anterior, se ha ido en un suspiro. Uno de Enero, dos, volvemos a la corriente, laboramos, mil asuntos nos nublan la atención, nos quitamos ropa por la ola de calor, nos la ponemos por la de frío…Nochevieja.
Eso es todo lo que nuestro código penal de diseño personal Belloch et al. exige a este individuo como restitución por haber despojado de una vida en la que hubo, y seguramente habría, muchas Nocheviejas. Todas las que arrebató no sólo al muerto, sino a los que con él compartían, y que por ese motivo eran igualmente suyas. Una inmensa corriente mental y emotiva, propia, irrepetible, nacida y crecida, o frustrada, manifestada en una infinidad de actos que contienen todos los adjetivos, todos los rechazos, todas las fruiciones. Un don que el individuo, éste y todos, está muy lejos de poder otorgar, no digamos de poder restituir ni en una mínima parte.
Bien, eso vale un año. Precio de mercado en el lodazal. La cleptocracia a sus triles: nada por aquí, nada por allá, te doy, me das. Y muchos siguen convencidos de que salvaguardan nuestra libertad y nuestra vida. Un año. Es lo que cotizan las vidas de los que no son cleptócratas a la hora de ocupar más y más ámbitos.
Ahora a los demás sólo nos queda exigir que se nos aplique el mismo precio. Un año por pacificar a cualquier cleptócrata, medio si es al por mayor y damos la paz a ocho o diez. Semana y media por despojar a cualquier cuotista de los Prada que la cubren y expresar sin miramientos nuestras legítimas urgencias hormonales. Fin de semana por recuperar, 357 en mano, la apreciable cantidad de dinero nuestro que duerme en sus bolsillos. ¿Así sí?
Le voy a contar un cuento al individuo, y a todos los individuos de la Individualidad de Destino en lo Universal. Hace mucho tiempo, en sus constantes idas y venidas, el Despierto llegó a una ciudad que vivía aterrorizada por un bandido llamado Angulimala. Éste se jactaba de haber asesinado a novecientas noventa y nueve personas, cuyos dedos enfilaba en un collar (de ahí su nombre). Mientras caminaba por una de las principales vías de la urbe, bajó el malevo del monte, y todos los habitantes corrieron a esconderse. Excepto él. El chorizo, ultrajado por el hecho de que alguien no le tuviera miedo, se lanzó espadón en ristre gritando que sería su víctima número mil, pero se topó con la desconcertante situación de que nunca podía alcanzarle. Se moviera hacia donde se moviera, el Despierto siempre estaba a unos metros de él. Confundido, preguntó:
- ¿Quién o qué eres? ¿Un nigromante? ¿Un raksha?
El Despierto le dijo:
- Creo que te llaman Angulimala, ¿cierto?
- Cierto. No existe hombre en esta región que no me tema.
- ¿A cuantos has matado?
- A novecientos noventa y nueve. Tú serás el mil, y comenzaré un nuevo collar.
- ¿A cuantos has devuelto a la vida?
- A nadie, por supuesto. ¿Me tomas por idiota? No puedo devolver la vida.
- Entonces, ¿qué razón tienes para quitarla? ¿Cómo puedes restituir algo que no está en tu mano otorgar? Si un día te detienen los guardias del rey, ¿volverás a poner los dedos en mil manos? ¿darás la vida a mil cadáveres aunque pagues con la tuya? Si es así, ese día podrás alcanzarme.

Para formar buenos socialistas, gregarios entusiastas o aguerridas manadas es mejor comenzar por la escuela. Si nuestro Ínclito Teenager va a repartir la peli de Al Gore, “Ice Age III”, por las escuelas, en USA el productor de la cinta va a escribir un libro para niños, “The Down-to-Earth Guide to Global Warming”, “written for ages 8 and up…”, que como todos sabemos es una edad perfecta para tener un criterio contrastado al respecto.
Lo bueno es que imagino que, como allí hay libertad de culto, no todos los escolares se verán obligados a adoptar los nuevos dogmas. Por el contrario en los países musulmanes, como España, será anatema desobedecer. Eso si, todo por nuestro bien, a mayor honra y fulgor de la Gran Redención Universal que el gregarismo nos tiene prometida.

Para los que trabajamos en lugares de la Comunidad de Madrid fuertemente sindicalizados es un secreto (ni eso) a voces (estentóreas) que PSIU ha declarado la guerra al Gobierno de la Comunidad. Los sindicatos se han constituido en Ejército Rojo o Milicia Marrón* ansiosa por conquistar el Palacio de Invierno. Hasta el momento sus armas no pasaban del plano verbal o huelguista. Cierto que eran insultantes, como el botarate de OjeTé que tachó de ilegítimo a un gobierno que obtuvo  más de la mitad de los votos (inserto maldad: no como el Estatut del Reich, aprobado por… un 36,6 de la población. A los otros dos tercios o les importaba una higa o dijeron no); o molestantes, véase la huelga por la cara del pasado Diciembre, secundada por el botarate y su novia. Ahora quieren otra para Marzo, y los liberados se pasan el día reunidos en el bar buscando desesperadamente motivos para la acción. Al final han dado con una palabra-chicle, “privatización”, de modo que la Milicia Marrón* y su banda de tambores y cornetas ya han empapelado los espacios públicos, antaño decentes y más o menos limpios, llamando al combate contra vocablo tan pernicioso. También han decidido no ir a Telemadrid porque es manipuladora, no como TV3 o Canal Sur u otras que gestionan.
Por lo visto otros ya han dado el salto en cantidad y calidad, y se han decidido por los arsenales nucleares, esos que no hacen distinción. La Milicia Marrón* siempre se ha señalado por su escrupuloso respeto por la población civil, la que trabaja todos los días durante varias horas, la que quiere llegar al trabajo a su hora porque tiene un mínimo sentido de la responsabilidad, la que quiere llegar a casa pronto porque ha trabajado y desea relajarse y descansar.
Es que no hay nada como ser un miliciano para estar por los demás.
*Por los gayumbos.

Pero precisamente por eso hay que mirar con lupa a los encargados de gestionar y mantener esa ceguera. No vale cualquiera. Y aún menos después de haber visto al nuevo Ministro de Justicia:

Al menos podían haber elegido a una persona más o menos humana. Ya sé que entre los derechos universales de todas las criaturas y los terribles pecados originales que arrastramos los humanos blancos, castellanos y criados en entornos cristianos, nuestro First Teenager (también llamado Susa Consorte) tenía una elección comprometida. Pero a ver ahora quién le mete un pleito.

Cuando yo me mueraaa
quiero que me entierreeen
en una bodega, tralará.
Dentro de una cubaaa
con un grano de uva
en el paladar.
A mí me gusta el pimpiribinpimpim
de la bota empinar parabanpampam
con el pinpiribimpimpim, con el panparabampampam
a quien no le gusta el vino es una animal, es un animal
o no tiene un real.
Dos borrachos en el cementeriooo
juegan al muuus

Un ectoplasma sobrevuela el mundo, en busca de energía que vampirizar para seguir no-muerto. Llega a un país extraño, en el Ocaso, con vistas al Mar-que-devora-al-Sol. En él sobrevive una raza antaño resuelta y encouraged, hoy reducida a censo de explotación ovina. La rige un maduro carnero acomodaticio y contemporizador al que llaman Majestad, pero el verdadero poder lo ostenta otro ectoplasma, Grima-Lengua-de-Serpiente, acomplejado por su estulticia y su carencia de adultez. Éste metacuerpo está, a su vez, asesorado por un íncubo llamado Susox, djinn del Hadesponto, bardo anónimo y casual, del que las peores lenguas comentan que es el que en realidad se sienta en la poltrona mientras Grima solloza e implora eslóganes a sus pies.
El ectoplasma EasyJet contempla desde el confort de su bussiness-class, e inmediatamente comprende: ése es su objetivo. Desciende, se teleprogreforma, y desliza al oído de Grima varias consignas deslumbrantes. Grima no puede creerlo, ebrio de exultación: al fin alguien le confirma que él es un hombre bueno, y que walk on the right side, honey…
Resumiendo. El nosferatu da con un lugar abonado en el que saciar su ansia. En ningún otro lugar serán tan receptivos, tan dispuestos, tan tomantes. Grima se llena de felicidad pensándose reina del baile mientras se deleita imaginando su parcela a la derecha del Padre, y la raza antaño resuelta y encouraged sigue pastando en los ilimitados herbazales que le proporcionan los espejismos. ¿Qué más pedir?